Miralles - La mort au tournant

Je reconnaissais la voix d’un Espagnol, un copain. Je partageais avec lui quelque chose d’imprévu, une origine ( un  grand-père pour moi). Il déroulait sa peinture devant mes yeux. Il y avait un chant  profond, grave et clair. Rien de récité. Un travail de professionnel  sans grandiloquence. La plainte de ses sujets, bien que directe,  n’avait rien de désolant. Et c’était cela qui importait.

Les tableaux me causaient. Les compositions colorées, aux tons vifs  ou plus clandestins ne révélaient aucune forfanterie. Alors je lui dis :
-  Nous sommes bien de simples mortels, n’est-ce pas !
-  Il n’y a rien d’intellectuel dans ma peinture, mais juste de la  poésie, me répondit le peintre.
-  Soit, mais la tâche n’est pas facile à réaliser. Comment traduire cet exil, ce mystère ?
- Surtout ne pas être prétentieux, ajouta-t-il. Et se savoir faillible, sans supériorité de quelque ordre que ce soit.

Je restais là , un long moment à regarder le spectacle occulte.
- Ces portraits dévastés, comme dans un rêve interrompu… Nous  somnolons jusqu’au cercueil, ajoutai-je.
Il sursauta :
- On ne meurt pas ! Mais on passe une porte ! Car la vie est un songe qui peut parfois être sulfureux.

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